Sou como gato no ato de roubar-lhe o fato
de viver no lar, recusar deixar alguém roubar
o que de mais há arraigado nas entranhas
Manhas que o gato acostumado não quer abrir mão,
pata, cão é o dia final quando a morte fatal
jogar no rosto o desgosto de não ter posto
em prática a fatídica e idílica decisão de voar
não somente sonhar, plenamente  viver,
porque sobreviver não é vida, é lida que nos impomos
e somos como cromossomos, átomos programados
desligados da criatividade, da atividade, felicidade.
E a cidade me vê passar todos os dias com o mesmo rosto
de mais puro gosto de alegria para esconder algum desgosto.
Crias floresceram, estenderam-se, escolheram a estrada
e me deixaram presa para minha surpresa ao pé d’alguma mesa.
Não posso ir e não posso ficar, só devo servir.
E o olhar de satisfação dos que estão sendo servidos
transforma-se em reprovação, negação
ante o meu olhar angustiado de quem quer redenção.